Chove lá fora.

Chove cada vez mais aqui dentro,

         onde a água não transpassa as janelas da minha alma.

A lágrima não rola por minha face

         e sem conseguir dar vazão, me inunda internamente,

         quase me fazendo afogar.

Procuro o ar para respirar

         nessas águas escuras.

Minhas mãos procuram outras

         às quais me agarrar –

         ou seriam as suas?